Obturador No.1

Pesada mañana,
ganas de descansar.

Como si no fuera suficiente con mi vida pesada y turbia, el muerto no me deja caminar ligero.
El suelo pulido y breve se transforma enlosado y largo. Las pulpilas se abren y entra luz en exceso. La sensación de caminar y caer sobreviene de la puta enfermedad que me acecha: el medicamento de nada sirve, sólo me vuelve más pesada.
Las gotas de la lluvia que empieza me tiran poco a poco: desgraciada soy al no regocijarme en el agua agria de esta pinche urbe industrial.
Obturador, interrumpe el haz de luz que no necesito imágenes latentes.

La foto es de su servilleta.